Я иссяк, хоть тресни... - Кризис жанра
Александр Замогильнов Я иссяк, хоть тресни. Что поведать миру? На какие песни мне настроить лиру? Чтоб не быть в кручине и не растеряться... Но нельзя рябине к дубу перебраться. Я с судьбой поспорю, - но промашка вышла, а гора - с ольхою, под горою - вишня. Я стою уставший, от бессилья белый... Клён ты мой опавший, клён заледенелый. Русские поэты, вы судьбою биты, все ваши сюжеты листьями покрыты. Песни те не броски, где - с тоской, где - с хрипом... Скромные берёзки что-то шепчут липам. Что мне нагадали? Ворожбе не верю я, - что ж вы разобрали все мои деревья? Даже ни кусточка мне не подарили. Хватит. Ставлю точку - карты все побили. Но вопрос не ясен мне, мысль - неотвратимая: я спросил у ясеня: где моя любимая? Отшумели грозы, дожди отморосили, и стоят берёзы - символы России. Белые берёзы опустили руки. Что им мои слёзы? Что им мои муки? Осень расплескалась, обагрив рябину... Мне воспеть осталось горькую осину. 1975