О судьбе своей, мыкавшей горе...
Александр Замогильнов О судьбе своей, мыкавшей горе, липам тополь скрипит обветшалый. Изливается берегу море, а поэт - откровенен с гитарой. Только с песней никак нету слада - она рубится с рифмами храбро... И стоватная светит лампада третий час - в амплуа канделябра. А по стенам квартиры пустынной тени мечутся, как на экране. Только рвётся душа на стремнину и поёт в семиструнном аркане. От аккордов ей не отвертеться, за удачу - жар-птица награда. И пружиной закручено сердце третий день - в амплуа конокрада. Но отбросив цветов одеяло, вся страна очумела от тризны. Сколько горя в глазах ты держала, но над ним разрыдайся, Отчизна! Не дождёшься поэта-мессии - как всегда припоздали крестины. И задумчивы плечи России, кой уж год в амплуа сиротины. 1983