Всяк поэт - пророк и гений... - Пророчество
Пророчество
Сергей Денисенко Всяк поэт - пророк и гений, Что ни слово – Божий глас. Он предскажет день весенний И когда вам выбьют глаз, Всё распишет, как по нотам: С кем, когда и сколько раз. Но особенно почётно Предсказать свой смертный час. Что я поэт - доказывать не нужно, Всё остальное можно доказать. Вот я сейчас немного понатужусь, Свой день последний буду предсказать. Возьмём январь - под самый день рожденья. Готовы речи, гости и гимнЫ. А я лежу с дурацким выраженьем И мирно зеленею средь зимы. Нет, всё не так, хотелось бы красивше: Под Новый год все счастливы - и вот Вдруг за неделю, мандарином подавившись, Похоронить со мною старый год! А может, в мае, как земля оттает, - На огород с лопатой вся семья... Так не заметят и с картошкой закопают, И никто не узнает, где могилка моя. Ну, всё, помру в июне и надолго! Взяв пулемёт, - и с криками "Капут!" Залягу в стоге сена, как иголка, И буду верить – может, не найдут. Опять не так, как, в общем-то, хотелось; Петля крепка и мыла пруд пруди, И так забавно моё пляшущее тело... И юный октябрь впереди. Да будет март, мне тайное открыли; Кошачий КарузО навеет сон, Придёт Акелла и вскричит, постылый: "Молился ли ты на ночь, Дездемон?!" Нет, будет август, - травка за оврагом, Лежу на юной деве и без сил. И вдруг комар вонзит мне в ногу шпагу, И тихо скажет: "Я тебя убил". Что я помру - воистину бесспорно, В июне гряну ластами об лёд. Я памятник воздвиг нерукотворный, - Вот он-то на меня и упадёт! Мне будет тридцать восемь, буду спящий. А может, в сорок два - и на бегу? Короче, господа, готовьте ящик, А я помру тогда, когда смогу. 1997