На чувство, как на подлинник, гляжу...
На чувство, как на подлинник, гляжу...
Владимир Бобриков На чувство, как на подлинник, гляжу. Переведу его в слова и слягу. Я - переводчик. Я перевожу В макулатуру чистую бумагу. Что странно - сходство есть,а чувства нет. Исчезло в буквах,в знаках препинанья... И лист бумаги смотришь на просвет,- А тайнописи нет, есть только тайна. Скажи, как воздух выразить в словах? Когда строфа, как стены в одиночной Не камере - каморке, где зачах Росток свободы без воды проточной. Я к замкнутым стихам своим привык, Хоть рифмы как замок меня изводят. Свободней проза, но ее язык Для чувств моих пока что не подходит. 1997, Одесса