Жизнь – это наслаждение погоста...
Жизнь – это наслаждение погоста...
Леонид Губанов Жизнь – это наслаждение погоста, грубый дом дыма, где ласточка поседевшей головой бьётся в преисподней твоего мундира. Жизнь – это потный лоб Микеланджело, жизнь – это перевод с немецкого... Сколько хрусталя серебряные глаза нажили? Сколько пощёчин накопили щёчки прелестные? Я буду стреляться вторым, за наместником сего монастыря... то есть тела, когда твоя душа слезою занавесится, а руки побелеют... белей мела. Из всего прошлого века выбрали лишь меня, из других – Разина струги, чифирь Пугачёва. Небо желает дать ремня, небо – мой тулуп дорожный парчовый. Раскалённый кусок золота, молодая поэтесса – тоска, четыре мужика за ведром водки... Жизнь – это красная прорубь у виска каретою раздавленной кокотки. Я не плачу, это наводнение в Венеции, и на венских стульях моих ушей лежит грандиозная Библия моего величия, и тёплые карандаши. Тёмные карандаши всегда Богу по душе... Богу по душе с каким-нибудь малым по голубым распятиям моих вен, где, словно Пушкин, кровь ругается матом сквозь белое мясо всех моих белых поэм!