Это не тучи - это пухлые рукописи моего отца... - Белокаменное утро
Белокаменное утро
Леонид Губанов Это не тучи - это пухлые рукописи моего отца. Это не сердце - это наковальня старых молитв, это деревенское кладбище розовощёких ошибок, это виннопоклонным губам - чайника ржавая пристань. Это серой шпаргалкой река выбегает ко мне, а слуга подаёт мне в вишнях траурные записки. Это не дождь - это тысяча старцев с хрустальными посохами. Это не боль - это ходит молва в смертных рубашках колдуньи. Это сытое великими людьми урчит кладбище, как проститутка с похмелья, это телеги везут ящики сигарет. Это не колодцы - это калейдоскоп твоей красоты, это не подушка - это сугроб бронзовой головы, это восклицательный знак, как камыш над лягушкою-точкой. Это не родина - это задачник разлук, это грамматика вопля и чистописание ухаря. В царское имя любовницы крики врастут - хватит, проснулся, уже отгремели недели пьяным составом надзвёздным шпионам наушничать. В шрамах вернулся, в душе - подлецы и емели, только берёзку сумел повидать я на ужине. Я ли не пел по загубленным рощам и чащам, я ли не пил монастырскую брагу зари? Кремль поднимал за меня православную чашу в этом тумане калек и столетних заик. Всё перекрасить взбрело одинокому принцу. Всё переплавить решил казначей головы. Снег повалил, или в белых халатах на приступ плыли медсёстры, глаза у любимых закрыв. Плачет ли в парке моё сновидение или тёплые вербы читают поэмы мои, или венчаюсь на царство в зарёванном Риме, и под ногами кашляют все словари. Я просыпаюсь - колокол славою хвалится. Девки малиновы, окна за шторой сиреневы... Ангел летит и на солнце своё улыбается, как на лампадку таинственной нашей вселенной!..