Над разъяренной, разоренной...
Над разъяренной, разоренной...
Александр Король Над разъяренной, разоренной, гремит над Родиной моей то свадебный, то похоронный немолчный грохот звонарей. Ее, промокшую от пота, бросает в дрожь и снова в пот их окаянная работа через столетья напролет. Вновь монотонный бой обедни нас отрывает от забот и паведника проповедник опять геене предает. Мы видно потому нищаем, что лишь возьмемся за труды, как тут же грохот ощущаем то празненства, а то беды. И после празненства кукуем, проликовавшись донага. И благодать с себя торгуем, укутав наготу в снега. И над землей полуразверстой, обобранной до срамоты, не утихают благовесты и в лбы втыкаются персты. Под торжествующие звуки у исцелованных икон болят колени, а не руки, у наклоненных испокон! О верноподданность испуга! Нам, ученным не доверять, в который раз за ручку плуга хоругви древко принимать!